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磨得发亮的旧木桌，堆满卷边文件和玉简的摇摇欲坠的书架，以及空气中漂浮着的灰尘和旧纸张特有的霉味上。 沈佑坐在桌后那张吱呀作响的旧木椅上。 他穿着一件浆洗得发白，却异常干净的灰色亚麻衬衫，袖口挽起，露出线条流畅的小臂。头发似乎刚洗过，还带着湿气，随意地搭在额前。脸上的焦黑、血迹、伤痕都已消失不见，皮肤光洁，甚至透出一种温润的玉色。 只是那双眼睛，依旧空洞。 他低着头，目光没有焦点地落在摊开的左手掌心。掌心里，安静地躺着几枚边缘磨损，灵气微弱的下品通灵石。右手则无意识地拨弄着桌上那个巴掌大小，通体莹白的玉质算盘。算珠碰撞，发出清脆的“噼啪”声，在寂静的办公室里异常清晰。但他拨弄的动作毫无章法，算珠上的符文也未曾亮起，仿佛只是指尖在机械地重复...